铁皮潮得发凉，隔着一层薄薄的粗布衫渗进骨头缝里。 他听到自己肩膀上的伤口还在往外渗血，血沿着手肘滴在码头的石板上，砸出细碎的声响，很快就被海风和远处吊机齿轮的转动声盖住了。码头的栈桥每隔几十步就有一根铁桩，缆绳缠在上面，被潮水带动着轻轻拉扯。 他的目光掠过那几根铁桩，落在海面上，最后又收回来，落在自己脚边那双磨穿了鞋底的旧帆布鞋上，忽然想到了一件比伤口更紧迫的事：今天晚上住哪儿？ 他们在码头上工，工头为了方便他们上工，在码头边上搭了草棚子——堆货或者住人都行，虽然没有墙，但至少有顶儿不是？铁皮的棚顶在雨夜会发出密集的敲击声，像是有人把一捧石子倒在铁板上慢慢摇匀。白天海风顺着没有遮挡的四面灌进来，带着咸腥的水汽和柴油发动机的余味，但至少能挡一挡日头，躺...

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